Écrire, c’est comme craquer une allumette au cœur de la nuit en plein milieu d’un bois. Ce que vous comprenez alors, c’est combien il y a d’obscurité partout. La littérature ne sert pas à mieux voir. Elle sert seulement à mieux mesurer l’épaisseur de l’ombre.
William Faulkner
Il y a des paysages qui sont comme des visages, à peine on les découvre qu’on s’y reconnaît.
Serge Joncour, Chien-loup (Flammarion, 2018)
Parce qu’espérer c’est désirer sans savoir, sans pouvoir, sans jouir, le sage n’espère rien. Il a cessé de désirer autre chose que ce qu’il sait, ou ce qu’il peut, ou ce dont il jouit. Il ne désire plus que le réel dont il fait partie.
André Comte-Sponville Le bonheur désespérément
« Il faut toujours connaître les limites du possible. Pas pour s’arrêter, mais pour tenter l’impossible dans les meilleures conditions. » Romain Gary
Ne pourriez-vous pas, juste une fois, faire resurgir les félicités passées, les étaler au grand jour ? Ensuite ? Tordre le cou à la nostalgie, dépoussiérer le parquet du bonheur, gesticuler dessus et rendre la piste de danse aux vrais artistes : nous, les vivants.
Baptiste Beaulieu – Alors vous ne serez plus jamais triste
Le monde existe à travers nos sens avant d’exister de façon ordonnée dans notre pensée et il nous faut tout faire pour conserver au fil de l’existence cette faculté créatrice de sens : voir, écouter, observer, entendre, toucher, caresser, sentir, humer, goûter, avoir du « goût » pour tout, pour les autres, pour la vie.
Françoise Héritier – Le sel de la vie
Contrairement à certaines idées reçues, un romancier n’est pas un intellectuel. Sa pensée n’a rien d’abouti, d’affirmé, ses doutes le font avancer sur le magma informe de son imaginaire et de sa sensibilité. Son oeuvre se bâtit à l’instinct. Le flou et l’inachevé de sa réflexion sont le lieu où se construit son récit, le tohu-bohu où ses personnages prennent vie. Les idées claires donnent des romans insipides. L’auteur avance dans son roman, aveugle à la propre histoire qu’il raconte. Il capte le sens de son travail à la seconde où il écrit le mot fin. L’instant d’après le vertige le reprend, il ne reconnait plus les lieux qui semblaient avoir forgé son identité. Une fois imprimé, le livre est comme un oiseau mort.
Laurent Seksisk – Un fils obéissant (flammarion, 2018)
